День добрый, одержимые. Только что с Западной Сибири. Короткий отчет.
СИБИРЬ. ЯМАЛ. ЩУКА
Две гондолы, шесть весел, железный каркас.
Гермомешки, два котла, гитара, крупа и чай.
И – бурная уральская река, приток Горной Оби.
Плюс щука, которой… как не было, так и нет. Щуку мы искали три дня ровно.
Сплавлялись по реке и планомерно оббрасывали все камушки, омутки и затишки.
Проверяли каждый подходящий участок, не пропускали ни одного впадения ручья. ДорОжили тяжеленным Сэведжгиром.
Не радовал вцелом теперь и окунь.
Иногда возникала мысль, что за это время не раз бы уже обрыбились, затеяв сплав по родному Сейму.
Время шло.
И до конца поездки всего-ничего…
Первая рубанула на входе в «сор», у нерестового озера для сиговых.
Клюнула по холодрыге, в конце ночи, после мощного урагана, на береговом свале.
Приманка – старый черный «Шторлинг», 28 г. с подсадкой твистера на офсет: колебалок с собой было не так уж много, а расчет на них был. Потому и сменил тройник на этой на оффсетник.
– Есть! – кричу парням. – Но некрупная.
Да нет… Не такая уж некрупная.... Сейчас узнаем.
Узнать удалось не прямо тотчас.
Будучи смирненько доведенной до борта, я попытался поднять щуку со дна. Развернувшись, она мощно ломанула вдоль заболоченного берега.
Затрещал и так прилично затянутый фрикцион. Банакс – в дугу, упираю рукоять в пояс.
Через минуту рыбка показала спину.
– Хорошая, – коротко отрезал Рома и взялся за липгрип.
Подняли, крякнули, подцепили к весам. Отпустили.
Заулыбались.
Первая победа.
Мощная, красивая, с огромной башкой.
И – всего шесть килограммов. Электронные весы не врали. ;(
Позже был шанс убедиться, что и восьмикилошная не намного длиннее и головастее, разве что потолще…
Эта взяла на джиговой ступеньке.
И на относительно широком и глубоком месте.
Это давало повод для размышлений.
Саня ловил джерками, Рома крупным Супер Шед Рап, Док неизменно вертушкой, я вел с джигом колебалку. Должны были найти.
Сказать, что уральские реки не походят на наши – ничего не сказать. Больше всего картинка напомнила кадры из фильма с Энтони Хопкинсом «На грани».
Горы, сосны, солнце, река.
Искали мы ее где могли и как могли.
Мощные, стремительные струи, отсутствие растительности, камни, перекаты, малая глубина – где ж ей стоять?
Со времени поимки этой, первой, рыбы мы прошли уже сорок километров.
Ловили и в карстовом озере, и в вытекающей из него речке, и на «стрелке», и в таежных болотах.
Щуки не было.
Лишь к исходу третьего дня на обратке на Блю Фокс №5 у Глеба клюнула полторашка. Незачет, но жареная вкусна – как курица.
Не густо. Но – уже что-то. Причем в понятном, хорошо «читаемом» месте.
Ближе к вечеру на «перекрестке» между островов у Ромы был сход, а через полчаса я взял вторую «зачетную».
Вес – 4,3 кг. Порадовал «Слайдер» цвета «клоун».
Внимательно поработав над подачей этого воблера длинной, и не такой уж жесткой удочкой Мега 274/5-25 г. – благо прозрачность воды это позволяла – удалось поймать и третью щуку весом за восемь кило.
Было это на следующее утро.
И вот как.
Чуть сместившись по протоке шириной метров шестьдесят и глубиной с метр, я с трудом сполз по почти отвесному склону и плюхнул в воду.
Стоять можно.
Недалеко «стрелка» из двух течений. Одно заметно медленней.
Может, кто ее сторожит?
Заброс.
Пауза на заглубление.
Аккуратными торопливыми потяжками веду приманку к берегу.
Зацеп.
Оп-па.
Нет, поклевка.
Рывок удочки вверх – подсечка.
Куда там.
Танк куда пер, туда и продолжал переть! Подсечка, кстати, и не требовалась. И эта, и почти все следующие щуки, брали «Слайдера» взаглот.
Воет фрикцион.
Шнур летит со шпули.
Подматывать некогда: держу комель удочки двумя руками, чтоб не вытянула бланк в прямую линию.
Десять метров.
Еще чуть-чуть.
Потихоньку налегаю на катушку.
Но тут же – снова в сторону, вторая серия.
Мотает башкой торпеда.
Воздух рвет легкие.
Бурное вываживание. Брызги. Опускаю кончик спина в воду, чтобы не провоцировать крока на «свечу». Вовремя подоспевший Рома подзадорил:
– Хорошая. Не, эта точно хорошая.
– Даст Бог, удастся выяснить, – говорю…
Взвешивание. Фото.
В команде виснет гнетущая тишина.
Парни молчат.
Все слегка ошарашены.
Саня спрашивает, какой проводкой я пользуюсь. Показал.
Навевает недоброе
Если бы и четвертую зачетную поймал тоже я, меня точно б, наверно, накрыло товарищеским веслом
Повезло…
В этот день лил дождь, и фото нет. Но: рыба найдена.
Поймать – одно дело.
Понять, по какому принципу ее искать надо поважнее.
Прикинув скудные данные, уже на следующий день вышли на рыбку крупнее. С краю взяла килошка. За полосу водорослей уже летит тяжелый Рапала Супер Шед Рап.
Есть!
Зазвенел Сашин шнур…
Хор-роша!
Спрыгиваем с борта, первые забросы, оп-па! – Пошел кураж.
Катамаран был на другой стороне речки, мы с Глебом – на этой. До весов руки не дошли.
Но в том, что крупнее десятки щуки мы не взяли, уверен.
Вот Док уверенно прет зверюгу, что мотает на башку береговые водоросли. Саня Супером убеждает на поклевку еще одну красавицу… Он же взял самую крупную из вчера взвешенных – восемь триста.
Нашли рыбку, сломали об нее лип-грип.
И – уже через пару часов в кураже мы перестали ее ловить, поплыли искать хищницу еще мордастее.
Это был последний вечер на щучьем притоке...
Глаза горели. Мы смеялись и шутили. Потом врезали, обнимались, орали песни на гитаре.
Рыбалка выдалась трудовой.
Финиш – удивительным.
С рыбой – равно как и ощущением абсолютного рыбацкого счастья были, по-моему, все. И дело не в количестве или размерах.
Дело тут в чем-то другом.
В ночных посиделках у костра. Нахер отмерзших ступнях на переходе. Удивительном сибирском закатном небе. Лязге гусениц вездехода. Звуке губной гармошки в трюме корабля. Сутки нестихающем, все выдувающем ветрюге с Арктики.
А вернее всего – в удивительной, особой атмосфере русского Севера.
